Бездомный дождь простуженной походкой...

Бездомный дождь простуженной походкой
Идёт босой, шатаясь, по грязи.
Упился в доску он с утра осенней водкой,
Идёт, забрызган обнаглевшими такси.

В его руке букет невзрачный мокнет,
И опадают листья из букета прямо в грязь.
А дождь идёт себе, и адреса не помнит –
В какую пьяную плетётся ипостась.

А мир притих за стёклами двойными
В застёгнутых на все замки домах.
Ему дождя упоминать противно имя –
С надеждой бредит он о солнечных часах.

А дождь идёт, и снова не проходит,
В своей грязи опять забуксовав.
Беспомощно по кругу сутки бродит,
И пьяным быть ни капли не устав.

Но вот подумал – и на миг остановился,
На ноги босые с ухмылкой посмотрел,
Букет понюхал, малость протрезвился,
И что-то пошлое под нос себе запел.

И вновь пошёл по кругу время тратить,
Букетом заслоняясь от машин.
Он еле шёл по собственной же гати,
Не видя веских для себя уйти причин.

А мир прилежно ждал его ухода,
Уж эпитафий пять томов насочинив.
И пахла смертью мира скверная погода,
И похорон дождливый чудился мотив.