http://stihi.ru/2025/04/02/3141
Без всяких рифм, глубоких проз,
Я отправляюсь на погост,
Где склонит солнце голову,
В моих каких-то тридцать пять,
Я Маму хороню опять.
Уж сорок семь, а боль мне подолгУ...
ПодОлгу давит мне висок
И демоны мне шепчат: "Срок
Земной прошёл твой, а ты топчешься".
Я раскалён во льдах зимы,
Я марта белые стихи,
Да склоки надо мною клочьями.
Парализован я... никем,
Слова любви забыл - я нем.
Так отчего душа излатана?!
В чужих краях есть города,
Но Ленинград... Невы вода,
Вот это собственно и свято мне.
Без всяких рифм, уже без проз,
Я отправляюсь на погост,
А там склоню свою я голову.
Я знаю мне не суждено
Лететь ветрами сквозь окно,
Рождён был Вами - это здорово!
22ч.30мин.
31.03.2025
Родителям
© Copyright: Соколов Михаил Олегович, 2025
Свидетельство о публикации №125040203559
Свидетельство о публикации №125040203559
Рецензии