Поток сумбурных бредней

Она пришла на месяц раньше,
Не календарная - взаправду.
Ей, свежей зеленью взыгравшей,
Любое сердце будет радо.
И сотни маленьких сердечек
Небесных вестников летучих,
Да и моё - а вдруг излечит,
Стряхнёт налипшей пыли тучи
С него, лишившегося веры.
Гляди, забилось часто-часто.
Весенний воздух свеж, наверно
В нём растворился запах счастья.

А цвет у счастья - изумрудный,
Чистейший, искренний, наивный.
Довольно скоро станут руны
Свои чертить косые ливни
По неокрепшим, юным травам,
По тротуарам запылённым
И с безысходности отравой
Смешают девственно зелёный,
Спешащий выплеснуть надежды,
Весенний мир моих иллюзий.
Тогда я стану жить, как прежде,
С тоскою горькою в союзе.

Не важно. Всё сейчас не важно.
Когда проснувшийся кустарник
Едва пробившейся и влажной
Листвой светиться перестанет,
Когда пронзительные выси
Свою лазурность успокоят,
Я загляну и в закулисье,
Пустое, тусклое такое.
Но не теперь, не в это время,
Когда весны проснулись соки,
А ум поток сумбурных бредней
С трудом укладывает в строки.


02.04.2025