Бог предлагает старость и науку,
К которой, опрокинутой на нас,
Ничто не остаётся, кроме звука
От странно чередующихся фраз:
Прости... Люблю... Отдайте... Не входите...
Как тапком по плешивой голове,
О, не сердись на нас, Господь-родитель,
За тощий кошелёк моих словес.
И, то, смеётесь? "Кошелёк"! Моих ли?
Всё не моё, от вздоха, до небес...
О, благодать, когда слова затихли
И свет погас, и, ничего окрест...
А, впрочем, нет! Вон, капает из крана
Пародия на раннюю весну.
Наверное - проснулся слишком рано,
А может не уснул... И не усну
Теперь! Куда? Кому-то на поруки?
Что там кричат? Призывно, далеко...
Слова нейдут. Остались только звуки,
Да лёгкий морок стылых облаков.
Бог предлагает старость и науку
© Copyright: Театр Двух, 2025
Свидетельство о публикации №125040108116
Свидетельство о публикации №125040108116
Рецензии