Крестная мать величала: «казак»,
Пьер для нее — четвероугольный.
А полюбив, без любви ей — никак.
Месяц, второй,
третий месяц…
Ей больно.
Это ведь молодость
бродит в душе,
хлещет по нервам…
Числа все, числа…
Если б сидела в тюрьме,
то уже
прутья решетки бы —
грызла.
Вновь полюбила…
не отпустили.
Высохла в мумию
ваша Наташа.
Что ж вы такие,
пардон, сложнофили?
Ей — страшно.
Так уж летела,
Андрею черкнула —
Все уж, отказ,
надоело, милейший…
Жизнь на задвижке.
Упала.
Уснула?
Настежь застыли
горящие дула:
в сердце — война —
это враг ее злейший.
Что же, реальность —
жутко ей больно.
Что же, реальность —
больно ей жутко.
Но там и опять —
четвероугольный.
Разве влюбился он…
Шутка?
Не шутка.
Вот и покой, вот и нежная лямка,
Гладкое тело, дела — настоящие.
Нежно чернилами чертится: «самка»…
Добрая девочка живородящая.
Наташа
© Copyright: Батлер, 2025
Свидетельство о публикации №125040106693
Свидетельство о публикации №125040106693
Рецензии