Ах, эти женщины!..

В тиши пристраиваешь брошь
На платье голубое.
В ладони талию берёшь
Волнистого покроя.

Плывут по бёдрам две ладьи,
Их крутость проверяя.
На месте прелести твои,
Я это точно знаю.

Сияет платье, ты цветёшь,
И вся благоухаешь.
В роскошных волосах снуёшь –
Причёску поправляешь.

А вот помады язычок
Выкручивая алый,
На бархат губ кладёшь мазок
Художницей бывалой.

Зеркальной глади даришь взгляд
В анфас и профиль южный,
И тушью правишь стройный ряд
Ресниц, что тоже нужно.

И вот явилась красота –
Как вожделенья средство.
Но нет – и в том его беда –
Предела совершенству.

Ты с платья вдруг снимаешь брошь,
И розу из букета
Ломаешь, и бутон суёшь
Под золото браслета.

Опять – не так, опять – не то,
И бусам нет покоя.
И шарф, и шляпка, и манто…
Да что ж это такое!

Ты не на шутку взведена,
Уже ты явно злишься,
Как будто ты оголена,
И выйти в свет стыдишься.

Уже ты мечешься в кругу
Одежд и украшений,
И я ничем не помогу
Беде твоих сомнений.

Ты начинаешь мне дерзить,
Снимаешь своё платье,
И я, пожар чтоб потушить,
Беру тебя в объятья.

Ты плачешь жарко мне в плечо,
Как от обиды в детстве,
И плоть моя к тебе влечёт
В немыслимом блаженстве.