Сон приснился, посудите сами
Это просто форменный кошмар
Муза, с не побритыми ногами
Рядом, источая перегар
Обнимает, трогает за плечи
Намекает, что она в тоске
Говорит, зажги писатель свечи
Лук порежь и сало на доске
У меня в авоське два по литру
В морозилку кинь на полчаса
Ну, а мы в любовную палитру
Полчаса нам хватит «за глаза»
А потом начнем рубить сюжеты
Так сказать «кунемся с головой»
Ведь прозаики, это не поэты
Те, в момент спиваются со мной
Я сквозь сон сказал, идти ты лесом
Перегаром больше не дышу
Мне с тобой роман, без интереса
В ЖЭК, я только жалобы пишу
Писатель и Муза
© Copyright: Эва Радзакис, 2025
Свидетельство о публикации №125040104178
Свидетельство о публикации №125040104178
Рецензии