На Земле, что покато-полога

На Земле, что покато-полога,
Словно скрытый от мира Гольфстрим,
Проживаю я милостью Бога,
Становясь с каждым часом другим.

Не искусственный, а настоящий,
Сотворённый из крови и жил,
Я вперёд через время смотрящий
И назад, где любил и дружил.

Отвергая идею шарнуться,
Оттолкнув и канистру вина,
Понимаю - туда не вернуться,
Где прямее держалась спина.

Не изведать крикливое детство
Осуждённому воспринимать
Жизнь за качку тяжёлого рейса,
Где я должен шторма обломать.

Не войти, где вкуснее ватрушка,
Но пока я борюсь и живой,
То за шеей в игольное ушко
Протолкну и сустав плечевой!

Без обид я, как и без претензий,
И к богам, и к такому себе
От затупленных мыслей и лезвий,
Перерезавших что-то в судьбе.

Но в душе зацветёт и пустыня,
Если ветер, ворвавшись с полей,
Выбьет клином все старые клинья
Из дверных косяков и щелей.

Мне нужны не Канары-Карибы,
Я хочу не хвалебных статей,
А вернуться, откуда и прибыл -
В мой Союз беззаботных детей.