Кровь и грязь

Читаю иногда язвительный укор:
Извольте-ка! Ещё один писака!
Строчит неутомимо всякий вздор
О кроволитьи, будто ветеран-вояка.

Купать читателя в крови
Досуж, хоть сроду пороху не нюхал.
Крапал бы уж и дальше о любви,
В соплях забившись в тёмный угол.

Ан нет! Как будто знает что-то,
О том как плоть кромсает сталь.
Оставил ногу в жертву миномёту,
Или посмертно заслужил медаль.

Воочию как будто видел,
Где головы отдельно от плечей.
Жонглирует словами, в кресле сидя,
Играя чувствами доверчивых людей...

Да, не бывал и не видал, вы правы,
Но только, я пишу стихи о смерти,
Не пробуя перо и не алкая славы,
Не упражняясь в рифме, вы поверьте.

Я о войне не потому, что актуально,
Не потому, что свежих дефицит идей.
К тому же, знаете, достаточно банально,
Описывать извечное безумие людей.

Увы, я современник этого безумья,
И как же не писать о той войне,
Когда в её огонь шагают без раздумья,
Сыны и братья, исчезая в том огне.

Горят, по крови близкие друг другу,
И от того больнее и обиднее вдвойне.
А кто-то, "дров" подбросив, греет руки,
В огне предательской войны, но в стороне.

За одураченных, доверчивых обидно,
Привыкших жить не собственным умом.
Кому за "подвиги" бесславные не стыдно,
Они прозреют. Жаль не теперь... потом.

Их по собачьи травят друг на друга,
Пока умы их лозунгами зажжены.
Как тяжело потом проходит жар недуга,
И стоит исцеление немыслимой цены...

Где кровь и грязь, там нету виноватых.
Они всегда от бойни вдалеке,
На максимально безопасном расстоянье,
Бразды сжимают в потном кулаке.

И как же не писать мне о войне,
Подобной более на самоистребленье?
У наших дЕдов, победивших как-то по весне,
Был настоящим враг и высоки стремленья.

27.02.2025.

                *иллюстрация из сети