Я не знаток литературы.
Ведь ни поэзия, ни проза,
Но просто записи с натуры,
Рубцы давно заживших ран.
Огрызки умершей культуры,
А не изыски новой позы.
Снадобий древние микстуры,
Сплошной бардак иль балаган.
А тот чувак, что мне диктует
Словами правильные мысли,
Поёт их быстро, словно дует
В охрипший старый саксофон.
И над моей душой колдует,
Когда её мой ангел чистый
Из тела спящего ворует
И погружает в сладкий сон.
И вот тогда нам станет мало
Сплетений слов в сияньях света.
Звенят хрустальные бокалы
Двух душ сквозь сон прошедших лет.
Мелькают праздничные залы,
В богатстве тайн её сюжеты.
Бери, воруй и не стесняйся,
Но не считай, что ты поэт.
Это не поэзия
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2025
Свидетельство о публикации №125040102148
Свидетельство о публикации №125040102148
Рецензии