Грустен день, моя родная;
Он болезнями прошит.
Меж осколков мелких рая
Вновь душа кровоточит.
Плачет милая сестрёнка.
Умирает старикан.
Всё в душе поэта тонко
И болезненно от ран.
Детям дан уж праздник жизни:
На приставке жжёт игра,
И к чертям наш стон по тризне
Посылать давно пора.
Что детишкам? Смерть-подруга
Ходит рядышком во мгле.
Носит нас дурная вьюга
По огромнейшей земле.
У судьбы - свои приколы;
С ними можно, видно, жить...
Все проходят эту школу -
Близких старых хоронить.
Мысли, души сами плачут
По ушедшим в мир иной,
И не будет уж иначе,
Коли есть ещё покой.
Нет ни драк, ни прошлой чуши;
Не лелеют алкоголь
Умирающие души,
Что забыли жизни боль.
Плачет день дождём унылым!
Нынче пасмурно, друзья!
Стало всё вокруг постылым,
И болит душа моя.
Грустен день, моя родная
© Copyright: Евгений Каргин, 2025
Свидетельство о публикации №125040101643
Свидетельство о публикации №125040101643
Рецензии