Саша Пушкин был поэт.
Мой сосед,- он тоже Саша.
Водку хлещет много лет
Словно это простокваша.
Он любитель говорить.
Задавать для всех вопросы,
Продолжая в этом жить,
Как в гражданскую,-матросы.
Где-то пальцы потерял.
Прокурил немало денег.
Если раньше что-то знал,
Всё забыл к ядрёной фене.
По ночам, порой, не спит.
Ищет где опохмелиться.
И при этом всё твердит:
Сколько это всё продлится.
Пушкин пил или не пил...?
На дуэлях дрался точно.
Как сосед мой, жизнь сгубил,
Но кумиром стал бессрочно.
Вариантов нет, пока,
У соседа жизнь прославить.
Он валяет дурака,
Продолжая пить, лукавить.
Вот, предложил мне о нём
Написать, хоть пару строчек.
Где его душа, огнём,
Вся сгорит, без проволочек.
Получилось или нет.
В том читатель разберётся.
Потому, как быта свет,
Над любым из нас смеётся.
31.03.2025г.21:21
Быта свет
© Copyright: Анатолий Кузнецов 2, 2025
Свидетельство о публикации №125033107323
Свидетельство о публикации №125033107323
Рецензии