«Стихи — моя виселица,
но я не сниму петлю,
потому что иначе —
мне нечем будет дышать».
А может, стихи писать — это проклятие,
Где каждая строчка — кусочек нутра?
В них столько тоски, это вечное пламя,
Что сжечь бы могло — но не греет добра.
Перо, как игла — протыкает мне вены,
Чернила стекают, как капли из ран.
Я слышу, как шепчут ночные тени:
«Ты вечно в плену. Вокруг самообман».
Зачем я слагаю их? Кто мне ответит?
Быть может, и правда — мне некуда деться...
Слова — это цепи, их тяжесть не счесть мне,
Но в них — моя боль, и в них — моя вечность.
И если, однажды, я смолкну навечно —
Останется эхо в углу пустоты,
И кто-то прочтёт — и поймёт, наконец-то,
Что стихи — это крик из кромешной тьм
Проклятие поэта
© Copyright: Елисей Дронь, 2025
Свидетельство о публикации №125033105739
Свидетельство о публикации №125033105739
Рецензии