Перед скрипучей дверью преисподней
Стоит покрытый прахом вечным стол
За ним три девы в ситцевом исподнем,
Я б ни одну из них
другой не предпочел.
У первой череп, как у Тинки-Винки,
Глаз семафором у второй горит.
А третья шпарит Тракля без запинки
И испускает серный ангидрид.
Упавший какого-то фига,
доесть не успевший харчо,
Что ты им ответишь, амиго,
Когда они спросят: «Ну чё?».
Мы были вялы, робки, одиноки,
Не принося ни пользы, ни вреда,
Так отчего ж на адском пищеблоке
Уже вовсю шкворчит
твоя сковорода?
И ты скулишь бульдога наподобье,
Сдержать не в силах запоздалых слез
А эти шмары смотрят исподлобья
Как на Пилата бедного Христос.
И в чахлой груди с каждым мигом,
Становится всё горячей
Так что ты ответишь, амиго,
Когда они спросят: «Ты чей?».
Амиго
© Copyright: Маслов, 2025
Свидетельство о публикации №125033104492
Свидетельство о публикации №125033104492
Рецензии