Зимой минувшею однажды

Я утром вышел в побелевший сад
и долго, в немоте и восхищенье,
стоял, душой вбирая снегопад,
его непреходящее паренье.

Пускай меня великие простят
за то, что не дано мне снегопад
живописать его достойным словом –
таким пушистым, непривычным, новым,
чтобы его смогли поставить в ряд
явлений, относящихся к основам
глубинным, изначальным бытия…
К такому, видно, не способен я.
 
Но всё ж… Я вышел в побелевший сад…
Есть у зимы особый аромат –
тончайший, свежий запах обновленья,
когда беззвучно, в сладостном томленье,
осыплет землю пухом снегопад,
куста ажурный высветит узор,
ветвей безлистых красоту откроет,
набросит нежный плат, пьянящий взор,
на контур грубо сделанных построек.

Морозный пар пейзажу придаёт
оттенок ожиданья. И надежды,
что всё дурное, что случилось прежде,
покровом снежной тайны занесёт.
И что не буду кем-то обвинён
в банальностью цветущем каламбуре,
если скажу: вот выдался денёк,
теперь у нас с зимою всё в ажуре!

…А на рябину сели снегири
в своей парадной форме красногрудой...

Я стайку эту возблагодарил,
и довершилось ощущенье чуда…

*  *  *