Любовь, говорите?

Зимою природа в снегов одеялах,
укутавшись плотно, затихла и спит.
Но чуть потеплело, и вот средь проталов
зелёная травка повсюду торчит.
Зверьё расплодилось и птицы запели,
на ярусах верхних из веток и лап:
берёз, тополей, распушившихся елей.
А следом уж лета горячий этап.
Заботливо осень плоды собирает
по-летнему жаркой планетной любви.
Хватило чтоб живности  всей урожая,
сквозь зимнюю спячку, дождаться весны.
Удачно сложились пространство и время,
тепло и забота,  и чей-то расчет.
И вот уж в частичке, похожей на семя,
природа, как чудо земное растёт.
А где человек в этом мире красивом?
Не птица, не зверь, не цветок на лугу.
Природа дала ему разум и силу.
Но лишь про любовь я сказать не могу.
Не видно любви человека к природе.
Он тело кромсает её, как ножом,
и чтобы сподручней, придумал бульдозер
с зубастым и острым  железным ковшом.
Ну, если для дела, она б потерпела.
Ведь люди не птицы. Не небо их дом.
Любовь им дана, чтобы с нею всё делать,
но люди всё больше звереют кругом.
Для славной охоты: силки и мушкеты
на зверя иль птицу, что в небе кружит,
сменили на пушки и пули-ракеты.
И лес вырубают, чтоб  было где жить.

Природа, как мать. До конца терпелива
к сынам своим будет, пока не умрёт.
Любовь,  говорите? Богач лишь брезгливо,
едою набитый, скривит жирный рот.