Конец Дня

К распечатанной
Прохладе
Льнёт
Вечерний
Мотылёк.

Ветерок
Неловко
Гладит
Наклонённый
Стебелёк.

Всё,
Что ясно
И прекрасно
Совершается
Во мгле,

Знаю,
Верю -
Не напрасно
Происходит
На Земле.

Эту
Дрожь
И трепет
Света,

Этот
Медленный
Закат

Повторишь ли
Снова
Где-то

Ты -
Отец
Моих
Утрат?


Рецензии