26-30. 03. 25

НЕ ПРОЩАЯСЬ ЕЩЁ


Когда-нибудь – однажды – ведь уже «в один конец»! –
на этом – многоразовом пока – маршруте окажусь я, –
и не вернётся уж тогда отнюдь не сорванец,
но старый квёлый пассажир, каким столь издавна кружусь я
по этому кольцу.
                Ловить его (или себя) за хвост –
по-уробОросовски – борхесовски – философски, позабыв о пользе –
привычно и легко, ведь этот путь настолько прост,
что пополам его делить – это как если бы и точку Морзе
пытаться всё ещё растягивать в тирЭ,
или – беречь огонь свечи мишенью в тИре,
или – оледеневший уголёк раздуть в костре,
давно погасшем же, конечно...
                Можно умничать и шире,
но толку – мало. Слишком сузился сей путь –
всё ближе к нити, а она – к ушку иголки,
или – к верблюжьему хотя бы уху, но ввернуть
верблюду в ухо эту струнку – фокус долгий,
и слюнной баней он, как помнится и водится, чреват.

*
День – отче, разум – хромоног и слеп; Ночь – мать, душа – горбата и крива;
к тому же, пара одержима стойкой обоюдной неприязнью;
казалось бы – семья (не дам соврать как след), но обиход и утварь ядами и грязью
пропитаны насквозь – как Жизнь и Смерть: не могут друг без друга, но и
характерами еле совместимы...

Но это всё навряд ли не говно и –
...неужто вновь живописать рутину бытия едва не в духе автора сикстины?!
И – снова (?!): «Да, но он-то верил в то, что мог! А уж чего не смог –
властители не дали, подкачал заказчик, вкусы изменились...
При том, что и плафон, и, уж тем более, алтарь иным и гениям ещё не снились;
кто ж наяву хотел как лучше – видит только Бог!..
И  он – Его сотрудник скромный – тоже видел и... хотел.
И – знает-таки Направлявший – лишь как лучше...»

*
А мы – ? – блудя кругами – вдалеке от столь же важных (божьих) дел –
и, кажется, какой бы только ни неволи пуще –
ЧЕГО – ! – не говоря уже о вере, но – хотя бы – «по-настоящему» – хотим – ?

Какой из миксов смерти с жизнью всё же допустим?
Каков союз Желания (кинетики) с Возможностью (потенциалом) – ?

Кружи пока и дальше – твой маршрут
сведёт, в конце концов, концы с концами –
и графоманы, потихоньку обрастаючи голубоватым салом,
и пассажиры, наперегонки седеючи, ведь тоже – что-нибудь да жрут...

И – будто бы поэтому хотя бы – не по пути ли и тебе пока с юнцами-сорванцами!


МЕТЕОПРИВЫКАНИЕ

У нас 3 дня уже: с утра – весна и солнце, к  вечеру – зима и снег.
Мы можем это праздновать – пока, трудолюбивая, чудит природа,
всё притормаживая и срывая тривиальный прочь и опрометью бег
времён – пусть и для некоторой только части человеческого рода.

А кто-то морщится, поди: Ну, что ж это – опять ни то, ни сё!..
Весна или зима – уж вы, сезоны, меж собою-то определитесь
по очерёдности... Эй, братец Март, твою же марть, и это – всё?!!
Ведь на исходе сам, а всё ещё вы там себе никак не нарезвитесь
с Февралью... Марти! Да неужто самоотмороженный ты враль?!
А впрочем, ведь вранья – особенно в начале – и братку Апрелю
не занимать, а? Что – подмёрз? Де, чё тебе уже какая-то Февраль?
Де, не пора ли и опять увлечься собственной же вешней прелью – ..?

И долго ли так можно придираться к новым-старым новым временам,
всё требуя от них суровейшей законности в распиле между ними года,
но – всякий раз за давностями таковой становится вполне понятно нам:
ну, самая «что ни на есть!» обыкновенная – или приморская – погода.
 

О ПОЛЬЗИТЕЛЬНОСТИ ЧТЕНИЯ ТЕКСТОВ НИКА КЕЙВА

                диагноз – это ещё не лекарство
                (учебник аутотерапии)

Полромана прочёл, –
и взъеbла ж кирпичом,
расковырянным вздорной закладкой,
«жизнь другая» – не здесь –
«...вот где полный pizdец!..» –
грубо сломана, вся – в неполадках!..

Но не полный у нас –
половинный – романс –
не цыганский, а русский – жестоко
одичает ещё, –
и татушкой для щёк
станет слог из стишков Кровостока.

Боль встаёт на крыло,
а несчастье – к ноге –
собачонкой испуганной жмётся;
на плечах – зрелый плод,
или – раковый ген, –
и  с н о с и т ь  его... неудаётся.

*
Дочитал до конца –
даже спав чуть с лица –
ни в одном глазу сна не держалось...
Обступает стена –
как колодец без дна.
Не уверен, что бдит в нём и жалость.

Твёрдо и напрямик
ходит мысль таких книг:
что ни знание – впрок только скорби;
и «проклятый вопрос»
лишь окреп и подрос –
выпрямляет ли он или горбит.

Если Смерти секрет
разглодал Интернет –
не поможет тогда даже Атом, –
поспеши, Графоман,
Слово спрятать в карман,
ведь бессмысленна жизнь – Плагиатом.

Породи... Замочи...
Возопи!.. Помолчи...
Всё одно – равновесие множеств:
мир – убог, а шедевр –
лишь торговый маневр
и – как про--, так и анти-- художеств.

*