Тянулся день...

Тянулся день... Прямое солнце не торопилось никуда.
На дне небесного колодца вскипала рыжая вода...
А время как бы замирало, чем удлиняло верный путь,
Болезно двигаясь, устало, желая, кажется, вздремнуть.

Ночь неизменно понемногу вступала все-таки в права,
От света жгучего дневного дав передышку... Но едва
Луч первый прорезал пространство меж темным небом и землей,
День новый с прежним окаянством грозил неслыханной жарой.

Гудела твердь земли, как будто дрожала толстая струна,
И становился воздух мутным, лишь раскаляясь дотемна,
Он был сравним вполне, наверно, с отвердевающим стеклом...
Синь неба, чуть неравномерна, недвижно висла над котлом.

Мы привыкали к югу, к зною, жизнь стала правильной, простой,
Морская пена от прибоя была целительно густой,
Лечила кожи воспаленье, чем облегчало длинный день
И улучшало настроенье,  хоть даже думать было лень.

Казалось, так жить можно вечно, врачуя души и тела,
Но ощущенья быстротечны, и снова вспомнились дела,
Вновь поманил в дорогу север... Что ж,  жгучий юг нас отпустил.
Был наш побег неправомерен, но на него хватило сил...

написано на «Воскресный блиц 30. 03. 2025» (Единомышьленники)