Клеенка

Вот капля бежит, размышляя, а можно ли дальше.
Вот книга лежит, подвернувши больную страницу.
Прислушайтесь, люди, в ком нет ни на толику фальши.
Подумайте, люди, а может, кому-то присниться?

Приснитесь - клеенкой живой из июльского детства,
Где гном-вертолетчик и бременские музыканты,
И в бусах Каркуша, и заяц, сова по соседству...
Я пальцем вожу... Дорогие мои оркестранты...

Утёнок и волк, и повеяло чем-то библейским.
Я всех, не волнуйтесь, вам холодно ночью, забытым!
Давайте исполним мелодию. Может быть, флейта?
В нас всех, многослойных, своя простота не открыта.

Вот гном на повозке с лошадкою и поклажей.
Везли и везли, и водитель молоковоза...
Я всех перечислю. А если не выйдет даже,
Не плачь, с узелком и цветком, это жизни проза.

И космос - он есть! - и для Шапочки Красной миска.
Да нет, это птиц она в мисочке красной кормит.
Как близко глазам. Как далекому сердцу близко.
И кто это вспомнит, и кто это всё запомнит...

Так ярки, так робки и плоски изображенья.
Я пальцем их тру и почти что стираю грани.
Живая клеенка. Фигурок живых круженье.
Ведь просто клеенка. Ах, черт, как же сердце ранит.