Она не зовёт - но ты сам прибегаешь,
Не пишет, не ждёт - но внутри ощущаешь.
Ты молчишь - но ей будто слышно насквозь,
И в этих молчаньях рождается спрос.
Ты хочешь сказать - но язык не идёт,
А она, как змея, обвивает твой лёд.
Не тронет, не ранит - и в этом беда,
Ты горишь, но без дыма. Всё - как вода.
В её паузах - смысл, а в словах лишь декор,
Ты не слышишь "люблю", но уже приговор.
Ты не знаешь, зачем, но вернёшься опять,
Как будто в её тишине можно спать.
И пусть не коснётся - но каждый вдох
Тебя будет помнить, как свой эпилог.
Про ту...
© Copyright: Арсений Шевченко, 2025
Свидетельство о публикации №125033000663
Свидетельство о публикации №125033000663
Рецензии