Она как картина, что пишется болью,
Где мазки - не ошибка, а чистое воля.
Не выставит чувства на чёрный аукцион,
Но ты смотришь - и весь в ней, как в пустом стадион.
Она - как аккорд, что не кончен до ноты,
Ты ждёшь продолженья, но тишина - как забота.
Ты хочешь понять, разложить по частям,
Но в ней - миллионы, не по твоим часам.
Не скажет "люблю", не оставит следов,
Но однажды уснёшь - и увидишь без снов.
Ты вспомнишь - не лица, не голос, не жест,
А как в ней молчание громче, чем весь этот текст.
Она - не ответ. Она - как вопрос.
Но тот, кто поймёт - навсегда будет прост.
Она как искусство
© Copyright: Арсений Шевченко, 2025
Свидетельство о публикации №125033000662
Свидетельство о публикации №125033000662
Рецензии