Ты прости

Я по улицам этим брожу допоздна.
Скрылся ты за углом — как тогда, как всегда...
И спортивный костюм, рюкзачок за спиной…
Навсегда в моей памяти будешь такой.
Я не знаю — у улицы память жива?
Но следы твои смыла дождевая вода.
И твой образ — ветрами судьбы унесён.
И как будто всё это… был сон.
А вот стадион. На окраине — он.
Ты здесь в теннис играл.
Мы с тобой — иногда.
Ты хотел, чтоб я тоже играть начала…
Каждый день — мы с отцом
По кругу идём,
Вдоль знакомых аллей.
Круг один, круг другой.
Без тебя. Мы — вдвоём.
А там — теннисный стол,
И вокруг — никого…
Мы с тобой там играли — давно.
Иногда на скамейке сидели втроём,
Горизонтом любуясь, вечерней зарёй.
Лёгкий ветер нам плечи ласкал…
Ах, сынок…
Как ты бросить нас мог?!
Каждый день я хожу по знакомым местам.
Сохраняю всё, что связано с именем — там.
Без тебя — и дороги, и дома, и кусты…
Павильон — это ты.
Павильон — это ты…
И кровавыми буквами —
Твоё имя на нём:
AZAT DINUROV.
Если кто-то однажды
Спросил бы всерьёз:
— А кто это такой?
Чем прославился он?
Почему он — герой?
Да ничем…
Только тем, что однажды он жил.
Что людей он любил.
Добротою делился.
И кровью своей…
Напоследок он спас
Жизни многих людей.
Я-то знаю:
Он жить бы хотел.
Своих деток растить.
Жену бы любить…
У судьбы были планы —
Свои и пути.
Знаю я:
Он спортзалом быть не хотел.
А в душе у меня:
Ты прости. Ты прости…
Ты прости — не смогла я сберечь.
Ты прости этот мир,
Что тебе в нужный час
Никто не помог.
Этот мир оказался — жесток.
И я снова по улицам — тихо брожу.
В мыслях слышу твой голос:
«Всех простил. Всех люблю…»