Она - не из тех, кто укроет под пледом,
Скорее взорвёт и оставит мне небо.
Слова не по книжке, движения - как стих,
И каждая встреча - как первый затих.
С ней тишина - как концерт на стадионе,
С ней скука - как пуля, летящая вон.
Я мог бы сбежать, но куда, если с ней
Даже боль - как сонет, даже страх - как музей?
В глазах у неё - то гроза, то покой,
Но я каждый раз становлюсь сам собой.
Она - не моя, но как будто бы с кровью,
Сменилась реальность, осталась любовью.
И если кто спросит - кого я искал?
Да я сам не пойму... Но нашёл - и упал.
Она как хаос, но без неё пусто
© Copyright: Арсений Шевченко, 2025
Свидетельство о публикации №125033000655
Свидетельство о публикации №125033000655
Рецензии