Посвящение Высоцкому

Не гений ты, прими, не гений,
Сомнения множит молва.
Отрывками стихотворений,
Где рифму не ищут слова...
И среди матёрых поэтов,
Из зала меня не видать.
В беседе с соседом, про это,
Решили мы беленькой взять...
Отвечу я критикам - врёте!
Коль глотки вы рвёте на раз,
Пишу я для тех, кто позвольте,
Моих не чурается фраз...
Приму я хулу, но без дрожи,
Мне мерка чужая мала.
Строкою раздумья итожа,
И душу сжигая дотла.
И песня рождается скоро,
Щемящим напевом взыграв.
И не было с ней уговора,
Но знает гитара, кто прав...
Не гений? Нас время рассудит,
Но кажется, более чем,
Меня понимающих будет,
Не любящих гладких поэм.
Коль капают слёзы на строки,
Иному я ближе, чем свой.
Я вмиг забываю упрёки,
Что бродят годами за мной.
Я сердцем пишу, не за почесть,
На звания мне наплевать.
Немало в строке многоточий,
Не любят? Не вам-то решать.
Пусть критики врежут – не гений,
Тираж отправляя под нож.
Не вёрстанных стихотворений.
Но душу поэта не трожь.