И голос поэтов всё тише и тише...

Как трудно принять, что уходят эпохи,
А с ними всё то, чем в них жил человек.
Вчерашние ценности мелет на крохи,
Для новых дорогу, мостя юный век.

А мы, оказавшись на стыке столетий,
Во время несущих, как шторм перемен,
Храним, пока живы, крупицы наследий,
Что дороги были, когда-то нам всем.

А век их не видит, а люди не слышат,
Кому откровенья былые нужны?
И голос поэтов всё тише и тише,
Их книги пылятся и залы пусты...

Когда-то их строки лечили нам души,
А жизнь воспевалась красой нежных слов,
И мысли людей были чище и глубже,
А мир отражал их добро и любовь.

Мы помним то время, и нам не хватает,
Душевности прошлой, людской доброты,
И слов, что теплом своим сердце латали,
Светили заблудшим среди темноты.

Мы стали чужими в сверкающем веке,
В холодном, бездушном, колючим как лёд,
Куда же податься теперь человеку,
Что память о мире ушедшем несёт?

Бежать далеко от всего наносного,
В глубинку, что душу ещё бережёт...
И может быть там, возрождённое слово,
Ветрами добра на весь мир разнесёт.