Бордовая помада

Один шепнёт, а слышно далеко,
Другой кричит, – его никто не слышит.
Я в клетке проживаю, как жако,
А клетка эта – комнатка под крышей.

Достаточен мне свет от двух лампад,
И водочки родимой полстакана.
Под крышей слышен летний каплепад,
И дикий вой февральского бурана.

Я пятый год – на левую – хромой,
Сварганен весь из полуфабриката.
Но самый первый луч восхода – мой,
И мой – последний самый луч заката.

Ко мне приходят дамы иногда –
Сексапильные умные толстушки.
Они вздыхают, морщась: «Вот беда…»
Взбивают и перину, и подушки.

Рокфор приносят и «Вдова Клико».
У них визаж, бурливые гормоны.
«Живёшь в клетушке, - скажут, - как жако»,
Снимая сапоги и панталоны.

Накатит страсть, потом она сойдёт.
Лежи и слушай звуки каплепада.
Одна обидит: «Нищий стихоплёт»,
Другая скажет: «За тобой – баллада».

А третья: «Поздно, отвези домой».
И знать им про меня совсем не надо,
Что первый луч – мой и последний – мой.
Рокфор.
Стакан.
Бордовая помада.

Конечно, – нищ, конечно, – как жако.
Но всё же, удивительное – рядом:
Мой шёпот в рифму слышен далеко –
От Мельбурна и до Калининграда.