Ботинки клоуна

Ботинки клоуна в его висели мастерской,
Огромные, потёртые, с облезлой мишурой.
Старик-художник каждый день на них бросал свой взгляд,
Как на реликвию, как на волшебный артефакт.

Когда-то был он хулиганом, грозою всех дворов,
Не знал ни правил, ни границ, ни сдерживающих слов.
Крал яблоки из сада, бил окна, не жалел,
Метал, что мир ему — подмосток для побед.

Но в тот осенний вечер всё решил случайный миг,
Когда за шиворот его схватил чудной старик.
В гриме размазанном, в костюме ярком, как пожар,
Клоун смотрел ему в глаза, и взгляд его дрожал:

"Послушай, мальчик дерзкий, я вижу боль души твою,
Ты прячешь сердце чуткое в дурную шелуху.
Возьми-ка эти краски, попробуй рисовать,
Быть может, научишься иначе мир ты видеть познавать".

И что-то дрогнуло внутри у юного бойца,
Впервые он увидел доброту в чужих глазах.
Он взял тот старый холст, и кисти, и мольберт,
И с каждым мазком чувствовал, как исчезает гнев.

С тех пор прошли десятки лет, сменились времена,
Художник стал известен всем, и слава к нему пришла.
Но в мастерской, среди картин, наград и суеты
Висят те клоунские башмаки — символ доброты.

В них тайна скрыта, тот урок, что жизнь перевернул:
Мир видеть надо не глазами, а движением души.
И каждый холст его теперь — окно в иную даль,
Где радость прячется в морщинках и скрывается печаль.

А рядом с ним теперь сидят такие ж сорванцы,
Которых он из улиц темных к искусству приводил.
И повторяет им слова, что слышал в давний час:
"Рисуйте мир таким, каким хотите видеть в счастья час".

Ботинки клоуна в его висят мастерской,
Напоминая: жизнь — всегда возможность стать собой.