Сны

Мне всё ближе стихи бунтарей
В своих грёзах
всё чаще я вижу,
Как надравшись
до красных соплей
по ночному плутаю Парижу,

Где лишь Эйфель
как ориентир,
и Орли аккуратно подстрижен,
Из  окошек французских квартир
выхожу на промокшие крыши

Уповать на ночные поля
Елисея, на томные рощи,
Никого ни за что ни кляня,
Что, казалось бы,
может быть проще?

Посмотрев на Париж, умереть...
Как сомнительна
эта награда...
Над Монмартом осенняя медь,
Романтично шуршит серенады.

Забредая, по- пьяни,
в кабак,
Не однажды я с горечью слышал:
,,Нет, не так всё, ребята,
не так,
Даже в вашем хваленом
Париже."

Эй, гарсон, подойди- ка, налей
до краев неиспитую горечь
От рязанских родимых полей,
до Таганки,
заплакавшей в полночь.

А под скрипку еврея душа
разве сможет в стакан поместиться?
Мне б степями родными дышать,
родниками однажды напиться.

Мне б заволжских лугов широту
в Третьяковские втиснуть полотна,
И Отчизну далёкую ту
ощутить ностальгией голодной.

Мне б не  слышать
в догонку: ,,изгой",
лишь за то, что
в пророчества верю...
Я бы с Музой пустился
в запой,
отмолив ключи в райские двери...

Я России, как шубу с плеча,
раздарил все катрены заране.
Перед образом тает свеча
глубиной моего покаянья...