Истоптан путь притворный мой.
Вокруг загажено и гадко.
На полусогнутых домой,
А дом мой где - опять загадка?
Ошибка - день, обида - ночь,
Уходит время незаметно.
Кричу - подите страхи прочь.
На миг уйдут, придут рассветно.
В огнях кварталов городских,
Таких же тысячи юродных,
Беспутных, слабых и нагих,
Подложных, нищих, беспородных.
Слепцы, глухие и без рук,
Безропотно бредут куда-то,
На обветшалый сердца стук,
Под громогласный голос мата.
Беда всегда - самообман
И холостые впрыски счастья,
И бег от груза прошлых ран
Из под клыков нависшей пасти.
Фальшивен мир и мы за ним
Играем в лица безрассудно
И боль душевную храним,
Под стать друг другу - обоюдно.
Не объяснить, не подсказать,
Не подложить соломку к месту
И остается лишь гадать,
А сам я из какого теста?!
29 марта 2025 года
а сам я из какого теста?
© Copyright: Эдуард Фурсов, 2025
Свидетельство о публикации №125032908050
Свидетельство о публикации №125032908050
Рецензии