Сто дней...

Сто дней. И год сойдёт на "нет".
Как кофе "Якобс" в кружке.
Как серый пепел сигарет.
Как сон, парящий из подушки.

Сто дней. И високосный год,
Пыля уйдёт за горизонт,
Гремя стеклом и жестью банок.
Средь мёртвых волоча
Полуживых ещё подранок
В закатной маске палача...


Рецензии