Нежная маска

1.

Зелёный бражник, нежный Люцифер,
застыл, как призрак, на оконной раме.
Устала ты от фальши и премьер
и пишешь мне об этом в "Телеграмме".

И на смартфоне жирные следы
уставших, старых, моих тонких пальцев.
А на экране - силуэт беды,
всё это значит - нужно собираться

в огромный город, что убил меня,
что выжал мою кровь из чёрной вены.
Прозрачный март, обнимет, леденя,
твои чулки и тонкие колени.

Огромный город, что всю ночь не спит:
танцуют, пьют и зажигают клубы,
и наша смерть святой луной горит,
кусая в кровь накрашенные губы.

- "Как сын твой?" - "Иногда болеет,
и этот сын, не мой, а только наш".
Как платье в номере сегодня голубеет.
За это душу дьяволу продашь.

2.

Зачем читаю новости я вновь
на BBC из красного канала.
В звенящей полутьме: "любовь - морковь",
как в юности мне Муза рифмовала.

Зачем Венера страшная горит,
как мне Сапфо античная сказала.
Зачем так ковыляет инвалид
к шестой платформе моего вокзала?

Зачем заходит красная луна
за горизонт всей это жизни ****ской?
Зачем не наступает тишина
за окнами всей "Редиссон Славянской"?

Зачем мне грубость с нежностью нужна
и пялюсь в зеркало опустошённым взглядом?
Кто эта женщина? Всегда молчит она.
Пятнадцать лет лежит со мною рядом.

Зачем она проходит, словно дождь
серебряный, стремительно и мимо.
Она умрёт, и ты за ней умрёшь.
И глупо всё, и всё непоправимо.

Москва 2025.