В парке

В безлюдном парке произвольно,
Мысли приходят в старый мозг,
Сентиментальным быть, довольно,
Ты делал то, что делать мог…

И с каждым разом их всё больше,
А листья падают к ногам,
Наверно так, как сейчас в Польше,
Или быть может где-то там.

Осенний парк всегда тоскливый,
Ты в нём уходишь сам в себя,
Где ты непротиворечивый,
С своей душой, почти всегда.

Но хорошо как в парке, в осень,
Наедине с самим собой,
Когда тебе не сорок восемь,
А шестьдесят, будет весной.

Назойливы как тараканы,
И остроумные они,
Мысли мои — мои тираны,
Мои друзья и палачи…

Интеллигентно сочиняю,
Искусство речи одолев,
Но к сожалению я знаю,
Что я в поэзии не Лев.

Я раб словесного искусства,
И бренной жизни я аскет,
Пишу стихи когда мне грустно,
С индифферентностью на свет.

Я знаю русский, лучше русских,
И знаю кстати их самих,
С мировоззрением не узким,
С их человечностью к другим.

У русских нет ограничений,
Он всем народам — старший брат,
Русский всегда немного гений,
Не то что друг мой Азамат…

Любовь у русских, безгранична,
Их кругозор во всём широк,
Русский не скажет вам цинично,
Как скажет кто нибудь другой…

А в городском, безлюдном парке,
Уже пожухлая листва,
Куда ни глянь, пустые лавки,
И шелест тихий слышу я.

Уже преклонный, возраст парка,
Деревьям парка, по сто лет,
И вот холодная ремарка:
К былому чувства уже нет…

2024-01-31