Исхлёстанный житейской плёткой,
Плетусь, как загнанный рысак,
Года прошлись по коже жёстко,
И шрамы от кнута горят.
Мне каждый год дарил отметины,
Как спилы на кругах берёз,
Хорошего так мало встретил я
А, что хотелось, не сбылось.
Всё меньше верится в хорошее,
А годы, словно кровь из вен,
Как в зеркало смотрюсь я в прошлое,
Но всё рано жду перемен.
Воды хочу напиться чистой я,
И пену с гривы отряхнуть,
И слово отыскать заветное,
С которым легче станет путь.
Но время, словно сок берёзовый,
Из моих шрамов на песок,
И силы убывают с возрастом,
И для всего приходит срок.
Кнут гонит вдаль безостановочно,
Быть может, в этом соль и суть.
Не по асфальту, по просёлочной
Бегу, с неё мне не свернуть.
Кнут
© Copyright: Евгений Клязьмин, 2025
Свидетельство о публикации №125032905569
Свидетельство о публикации №125032905569
Рецензии