Поэт, игра и истина

Я жил один, храня молчанье,
Не открывая никому
Всей глубины своих страданий,
Всего, что прячу в полутьму.

И вот явилась ты, как чудо -
Доверил я тебе свой стих,
Где каждый слог, как голос чуткий,
Где боль души в словах моих!

Ты спросишь, почему от близких
Я прячу творчество своё?
Зачем пишу, коль строки в списках
Храню, как тайное житьё?

Тебе открылся! Что за счастье -
Делить с тобою этот мир!
Какая горькая напасть -
Ошибкой стал душевный пир...

Ты мне твердишь про роль актёра,
Что в пьесах страсти я играл,
Моих героев разговоры
Ты ставишь мне же в трибунал!

В своих гаданьях и прогнозах
Ты судишь прошлые века,
Где был повесой я иль грозным,
Где жизнь, как быстрая река...

Но не поймёшь простой науки -
Что прошлое пришло не зря:
Чтоб исправлять былые муки,
Чтоб стать мудрее, чем вчера...

Ты веришь выборочно, странно,
В то, что удобно лишь тебе...
А я прошёл свой путь упрямо,
Чтоб доказать - семья в судьбе

Превыше всех страстей случайных,
Превыше всех земных утех!
И этот путь, порой отчаянный,
Я выбрал сам, прозрев свой грех!

Зачем же ты в моих твореньях
Ищешь лишь отблеск бытия?
Когда в поэзии - горенье,
Игра фантазии - не Я!

Вот персонаж мой гибнет страстно,
Другой - убийцею стал вдруг...
Но это всё - игра пространства,
Воображенья вольный круг!

Да, есть и памятные строки,
Что изложил я на пути...
Я собираю эти крохи,
Чтобы украсить ими мир,

В котором я живу доселе,
Пишу историю свою...
Поверь, что в радости и горе
Тебя одну во век люблю!

Да, я художник, я рисую
Словами жизни полотно.
А вольный образ, что пишу -
Лишь красок яркое пятно.

Ошибкой было доверяться,
Открыть тебе души простор!
Теперь придётся затеряться
В тиши, где прячется узор

Моих стихов, моих историй,
Что я для сына сберегу!
А для тебя отныне больше
Я эту дверь не отопру...

Но знай, что всё же я люблю
Тебя сильней день ото дня!
И в сердце бережно храню,
Как главный свет - только тебя!