Однажды когда-то сам
забрёл к нам писака Баран.
Представил себе, что он — пан,
в безвременье современное попав,
где каждый представляется как хочет,
где каждый строчит, что захочет.
И вот, то критикует, то хохочет,
то рассуждает себе вслух..
Представил вдруг, что он — петух..
Вот соловьём хочет залиться..
Никак лишь то всё не случится..
Всё пыжится, старается,
никак не унимается..
Не видит, жаль, опять он сам,
не по нему что птичий сан.
Пожелал утвердиться в поэзии,
так до сих пор тем и грезит он..
Представился в ней философом,
всерьёз суёт длинный нос он свой.
В любой лирический вопрос
суёт критично свой он нос.
Всё тужится, старается:
зудит перо — он мается..
Придумав не один уж сан,
не видит явного Баран.
- - - - -
Всерьёз всё берёт
в свой он оборот.
Слепо лишь око,
да зуб уж неймёт..))
Баран
© Copyright: Линда Сковели, 2025
Свидетельство о публикации №125032902379
Свидетельство о публикации №125032902379
Рецензии