Смотрю на образ свой увядший…
Чело бело, в глазах тоска,
А время, мой ресурс иссякший,
Летит, как пуля у виска.
За прошлым гнаться нет причины…
Уже в сосудах нет струи,
Что отодвинет от кончины…
Уже заплыл я за буи.
На сон грядущий выпив водки,
За то, что было всё не зря,
Быть может, я, в спокойной лодке
В Валгаллу сплавлюсь, втихаря…
Смотрю на образ свой увядший
© Copyright: Тур Беловежский, 2025
Свидетельство о публикации №125032902175
Свидетельство о публикации №125032902175
Рецензии