Томной и тонкой брюнетке

Мои стихи - бродячие артисты,
Идут в поля и города.
Они и трагики, и баянисты,
Им «тайная свобода» от отца дана.
 
И, может быть, когда утихнут все забавы,
И разойдутся по домам недолговечные друзья,
Ты сердце приоткроешь для моей октавы,
Прочтёшь её при лунном свете у окна.
 
Кто ты, мой будущий читатель?
Мой юный друг? А может, ты уже в годах?
Быть может, критик? А быть может, почитатель?
А может, клерк, что вечно при делах?
 
Но кажется мне всё же больше,
Что лет семнадцать лишь тебе,
И ты мечтаешь о далёком море,
О тёплом и рубиновом песке.
 
Ты – томная и тонкая брюнетка,
Со снежной орхидеей в волосах,
И на тебе одна лишь жёлтая туника,
И любопытство в малахитовых глазах.
 
Что ищешь ты среди бессчётных строчек?
Среди лимонных и негнущихся страниц?
Любовь? Её чудесный, аленький цветочек,
Что грезится среди десятка стройных небылиц?
 
Прости, но ничего там нет такого,
А только скорбь и муки старика,
Воспоминания его пути былого,
Но ты прекрасна и ещё жива.
 
Взгляни в окно: там у подъезда
Стоит уставший, скромный офицер,
Он лысоват и небольшого роста,
Но в глубине души он страстный кавалер.
 
Спустись же вниз, беги скорей от книжки,
Его надёжные объятья ждут тебя давно,
Усатое лицо засветится от ласковой улыбки,
И губы ваши встретятся свободно и легко.
 
Но ты стоишь и, будто бы в гипнозе,
Читаешь строчку за строкой,
Ты предпочла всем искушеньям прозы
Волшебную прогулку под руку со мной.