Луна…
Весталка входит в белый храм
И облако, как суть её одежды,
Бесшелестно струится по ветрам
Волнистой протяженностью безбрежной…
Свет высоты её – он из её зеркал
Лица её струится, отраженный…
Так я глядел – и выше замирал
На крутизне скалисто-небосклонной.
И видел: колдовал земной туман,
Рассвет вдыхая опустевшей грудью.
Весталка восходила выше. Храм
Переполнялся мертвенною мутью…
Я притяженье пережил сполна –
Лизали соль крови с гранита овцы,
И каплею тускнеющей луна
Вдруг обрывалась в темный зев колодца.
1987
*** ***
Не пробуждаясь
© Copyright: Сергей Муценко Избранное, 2025
Свидетельство о публикации №125032808727
Свидетельство о публикации №125032808727
Рецензии