Шизофазия

(наброски к будущему тексту)

Вариант 1.
Кап-кап-кап, вот оно, молоточками по черепу, каждый удар – мысль, ржавая, как гвоздь. Дождь, говорите? Не дождь, а вселенская скорбь пролилась, выжимает меня, как тряпку, в лужу безысходности. Серое небо, серая жизнь, серые мысли, вязкие, как патока, не отлепить. Нет сил, понимаете? Ниточки оборваны, марионетка сломана, лежит в грязи и смотрит, как капли разбиваются о её фарфоровое лицо. Хочется... хочется просто, чтобы отпустило. Чтобы эта боль ушла, сквозь пальцы, как вода, как этот проклятый дождь, оставив после себя только пустоту. Но нет, он здесь, он везде, он во мне – этот бесконечный, давящий, отравляющий душу ливень. Кап... кап... кап...

Вариант 2.
Капель симфония, рваный ритм по жести крыш – акварель вселенской тоски, размывающая контуры. Дождь! Свинцовый занавес, низвергающийся с небес, давит грудь, вколачивает в землю. Каждый удар – молот по виску, каждая струйка – лезвие по нервам. Вязкая патока безысходности, захлестывает, топит, и нет сил барахтаться. Свет сквозь эту пелену – лишь матовое воспоминание, будто солнце – лишь миф. Хочу, чтобы эта боль... ушла. Растворилась в кислотном ливне, смылась в черную воронку стоков. Хочу, чтобы этот дождь… перестал. Хочу… тишины. Пустоты. Ничего.

Вариант 3.
Капель симфония, барабанит по черепу, каждый удар - мысль-паразит, скользкая и липкая. Дождь, он везде, он внутри, он снаружи, он пропитал меня насквозь, превратил в мокрую тряпку, брошенную на грязный асфальт. Тяжесть, давит, душит, выкручивает наизнанку. Нет, не боль, а скорее... отсутствие силы сопротивляться. Пустота, засасывающая в себя все остатки воли. Хочется тишины, сухой тишины, где нет этого бесконечного капания, этого мерзкого шепота отчаяния. Хочу, чтобы перестало болеть, чтобы просто перестало. Куда бежать от этого дождя, от этой безысходности? Или просто лечь и позволить ему смыть меня окончательно? Раствориться в этой серой, мокрой, бесконечной тоске...

Вариант 4.
Влага... капли стучат, тик-так, тик-так, как часы, но часов нет, есть только мокрое, мокрое везде. Давит... небо давит, серое, тяжелое, как свинец, свинец в голове. Болит... болит не там, где болит обычно, а где-то внутри, в костях, в мыслях, которые скачут, как блохи. Блохи мокрые, скользкие, не поймать. Хочется... чтобы ушло. Куда ушло? Боль ушла, дождь ушел, мысли ушли... все ушло в никуда, а там только пустота, а пустота еще хуже, чем дождь. Дождь хотя бы стучит, а пустота молчит, и это молчание давит еще сильнее.