Как будто вещи старые,
Копим свои обиды,
До слёз от них устали мы,
Их вред порой невидим.
Рюкзак с камнями острыми -
Слова, что больно ранят.
Избавиться непросто нам
От тягостных желаний.
Травой живучей, сорною
Обиды прорастают,
Кружатся злобным вороном,
Как снег весной, не тают.
Мешают жизни истинной,
Без зависти и фальши.
Их бросим в речку быструю,
И пусть плывут подальше.
Копим свои обиды
© Copyright: Надежда Кутуева, 2025
Свидетельство о публикации №125032807481
Свидетельство о публикации №125032807481
Рецензии