Тридцать седьмое...

Да всё нормально, всё давно со мной в порядке.
Почти как в песне — рацион с утра: дешевый кофе, горький «Атаракс».
Планы на день просты, чтобы до вечера хватило у наушников зарядки.
Когда уж наконец я прогоню тебя из сердца вон, из мыслей — «нас»?

Три дня дождя, Green Апельсин, Pyrokinesis, Мукка...
Плейлист стандартный, как же долго эти смыслы я искал.
Они протягивают мне, не задавая никаких вопросов, свою призрачную руку.
И тьму душевного расстройства освещают, как негаснущий фонарь.

Привет и поворот плеча, случайный взгляд — в нем счастья искры.
И равновесие нарушено, всё меньше точек для опоры остаётся у меня.
Твоей рукой отпущенный нож гильотины может всё закончить очень быстро,
Но тебе нравится, что голова моя на плахе, а топор лишь у тебя.

И снова я бегу туда, где всё понятно и привычно.
Я в музыке топлю всё то, что даже отдаленно мне напоминает о тебе.
Лекарство это лучшее, и каждый день оно работает отлично.
Если читаешь, знай, мне больно, каждый день ищу я тумблер выключения любви в себе.