Душа истерзана, измята,
Весь пройден дня щебнистый путь...
Уже не хочется разврата, и лишь досада давит грудь.
Закат не подарил восторга, и тишина вечерней тьмы
Приносит мерзкий запах морга со слабым привкусом тюрьмы.
Не той тюрьмы, где небо в клетку и лязг засовов по ночам,
А той, где примешь ты таблетку и ждёшь дежурного врача.
Вот он шагает торопливо, закрыв на миг дверной проём,
Затем кивает, терпеливо сердечко щупая твоё.
Осталось жить не так уж мало.
Отмерян трёхсезонный срок...
Ну что ж. Не всё ещё пропало.
Я, словно сорванный цветок в хрустальной вазе,
В тронном зале, где лучезарны зеркала.
Тот, что в лирическом запале любовь от корня отсекла.
И, умываясь красотою вновь возгорающего дня,
Взмахнув брезгливою рукою,
На мусор выкинут меня...
20.09.2018
Цветок
© Copyright: Евгений Аршанский, 2025
Свидетельство о публикации №125032805685
Свидетельство о публикации №125032805685
Рецензии