Мне шестьдесят. Вся жизнь прошла, читатель?
Пришла пора забить последний гвоздь?
Не так. Пусть я на белом свете гость,
Но всё ж поэт – своей души создатель.
Маратель? Да… Но что останется
От строк, что я когда-то написал
И не писал? Пустынен этот зал,
И нет читателя – строка не глянется?
Не глянется строка? Ну, что, бывает,
Когда стихи ты пишешь от души –
Она с тобой, души ты – не души.
Лишь мудрого она умом ласкает.
Свои стихи пишу я не по моде,
Мом стихам не ведом эпатаж –
Поднял стихи на солнечный этаж,
Хоть бьют меня молчанием по морде,
На солнечный этаж – меня умом ласкает
Светило дня, но я не задаюсь,
Стихами прав, мотая суть на ус –
Поэт творит, а Муза полагает.
Мотаю я стихи. Ну, как, читатель?
Ты в крышку гроба тут последний гвоздь
Забьёшь? Повременишь? Я – только гость,
Хочу оставить след. Пустой мечтатель?
Душанбе, 27.03. 2025
Последний гвоздь?
© Copyright: Андрей Сметанкин, 2025
Свидетельство о публикации №125032805423
Свидетельство о публикации №125032805423
Рецензии