мастерское...

течёт по улицам как вода
дождливый всегда бессолнцевый
целыми днями на патриарших прудах
разговаривает с незнакомцами
хмурое время отводит глаза
за зеркалами небритыми
ничто не меняя ни здесь ни за
невидимыми маргаритами
в частностях всеми забытый но
по-прежнему многих помнящий
там где подушка в теме в окно
в ожидании может помощи
кто ты в ненужности моря дел
тишиною звонков комнаты
дальше нигде в кругах по воде
никем до конца не понятый
что ни пиши выходит роман
куда-то за дверь на улицу
к той что знала о всём сама
с именем что рифмуется
с жизни основой ну что с того
куколка в крылья бабочкой
не распознаешь вечного
сколько себя ни баловать
мыслями с ней реальности вне
бессмысленной гомеопатией
там где молекул давно как нет
лишь память следом апатией
вновь замыкается как витки
бестокового трансформатора
где всё к началу да всё не с руки
то светом то чем-то матовым...

28.03.25