Март 2025 года

Чинил с утра я мокасины, шептал какие-то слова.
А небо стало светло-синим, и солнце вышло, минус два.

Лежала изморось в низине, белели горбики теплиц.
Гусыня парила в корзине семь, в крапинку, больших яиц.

К ней подошёл, хотел дать корма, ладонь щипнула, мол, не лезь.
Когда приплод ждут – это норма, след клюва красный, как надрез.

Весною просыпаюсь рано, глазею – как там за окном.
Март – месяц самый странный: как ночь – мороз, погоже – днём.

В подошву шило я вонзаю, а дратву крепкую – в ушко́.
Что происходит в мире, знаю. Не знать бы этого всего…

Грозятся – третья мировая! Засохлый вьюн на городьбе.
Живу ещё, охладевая к чужим, родным, да и к себе.

Март. По ночам ещё морозы, гон начался бездомных псин.
Я молча слушаю угрозы и обновляю мокасин.

Тружусь, табак курю, зеваю. С собою сам наедине.
Разжечь бы печь, охладеваю, да не поможет печка мне.

Есть, слава богу, работёнка, работа – это антидот.
Писк слышу первого гусёнка, гусыни говор.
Жизнь идёт.