Стоишь на перепутье трёх дорог

Стоишь на перепутье трёх дорог,
колеблясь сделать шаг;
казалось б, что уж проще?!

Почём стоишь, сминая под ногой песок,
и песню странную тревожно всё лепочешь?

Зачем же ты, забрёл сюда, мой странник?
Уж почему так ищешь этой встречи?
Неужто объявить пришёл, что чувствовать
и предаваться мыслям научился?

Иль хочешь вновь внимать те горьки речи?

Желаешь — исповедь, аль проповедь прочесть,
прочесть, сжимая душу до костяшек,
уж полно, полно — не к чему жалеть.

Ведь знаешь же, ничтожны шансы;
может, пренебречь?
Хранишь ль ещё надежду всё исправить?

Избавь себя, ведь должен был уметь,
уметь, когда в гнилых потёмках тихо увядали
восковые свечи.

Когда, язвя, воскликнул ты: «Ещё не вечер!»

Всё, поздно, друг мой:
издерать колени в клочья,
склоняясь, запахом земли сырой дышать,
хранить надежду повстречать тот дряхлый силуэт,
что полон воли,
дрожащими губами повторять,
что осознал и что не будешь болей.

Старуха та покинула давно –
ушла, сменяя пёстрый свой платок
на седину глухую.

Ушла, не наступая босыми ногами
на подол льняного одеяния,
но разбивая в кровь их,
режа о стекло,
держа дрожащими руками трость гнилую.

Ты всё стоишь на перепутье трёх дорог.
Дыханье затаив, ища предлог,
уста твои смиренно пролепечут:
«Полно, за окном уж вечер…»