Снова ветер стучит в стекло,
карандашную дробь играя.
Одиночество — ты бело,
ты — февраль, что остался в мае.
Ты — забытая простыня,
еле высохшая от ливней.
Что-то есть в тебе от меня,
от сентенций моих наивных
как летать и жить вообще,
как срываться и как бороться.
В воскресенье снимать с прищеп
никому тебя не придётся.
Снова
© Copyright: Ира Изюмина, 2025
Свидетельство о публикации №125032700597
Свидетельство о публикации №125032700597
Рецензии