Стихи на табуретке

Стою на белой табуретке
В кругу подвыпивших гостей.
Такое было очень редко,
Но не было того страшней.

Отец меня, как ту пушинку,
На табуретку водрузил,
А мама завела пластинку
О том, как я стишок учил.

Стою, под люстры жар заброшен,
На эшафоте детских мук,
А гости хлопают в ладоши
Своих вспотевших, липких рук.

Дрожат ромашки на рубахе,
Вцепилась лямка за штаны,
И в пятки падает во страхе
Душа, в предчувствии вины.

Я всё забыл, стиха не помню –
Ведь помнил пять минут назад!
Глотаю воздух обречённо,
А гости вот уже гудят.

А гости ждут, а мама в ухо
Мне что-то шепчет – не пойму,
А я, лишённый страхом слуха,
Лишь звуков слышу кутерьму.

Дрожу на белой табуретке –
На льдинке, словно в ураган.
Отец уж мечется, как в клетке
Банана ждущий, павиан.

А гости все уже смеются,
И выпить за стишок хотят.
Лишь мама с папой не сдаются –
Мне стих уже вдвоём твердят.

А я не слышу, я немею,
И вдруг решаюсь закричать:
«Стихи читать я не умею!
Давайте будем танцевать!»

И гости разом все замолкли,
Переглянулись мать с отцом.
А дядя Боря – метр в холке –
Сказал: «Геннадий – молодцом!»

И рок-н-ролл из радиолы
Включил на весь потенциал,
Как будто танцем развесёлым
Стоп-кран заржавленный сорвал!

Народ мгновенно возбудился,
И про меня совсем забыл.
Я с табуретки сам спустился,
И меж гостей к себе уплыл.

За дверью пятки пол бодают,
И громкий праздник пьян и лих.
А я сижу, и вслух читаю
Себе злосчастный этот стих.