Художник слушает орган

Звучал орган. Взрывались и ломались
Аккордов звуки, строились в ряды…
Послушные серебряные трубы
Гудели люто… Взялся за холсты
Мятежный ум художника… Картины
Богато рдели страстью… Органист
Был сухопар, приземист и улыбчив,–
Как будто утешал… Свирели свист
Сменял глухой раскат низов… И снова
Забвенья кантиленовый минор
Волною нежно гладил тело слуха
Художника… И, подобрав колор,
Искусник цвета видел акварели:
Дыхание волнующихся нив,
Изящный бег мустанга-иноходца,
Заката животворный перелив…
О, нет!.. Словам отыщутся ль места
Средь этих звуков?.. Стой, несовершенство!..
И якорем о камни не греми…
Как тяжелы слова!.. От ноты «ми» –
Одно неизреченное блаженство…
А где-то там, под сводами собора,
Где ангелы кружили в плоскостях
И реяли гиматии теистов –
Дрожала стекловидная звезда,
Готовая упасть и разлететься
На тысячи осколков. Строил нерв
В провалах клавиш сложные созвучья…
Но синий сонм летающих химер,
Но звонкие крупинки беспокойства,
Но краски, что закончились уже…
И… слушающий музыку художник
Встаёт, идёт к маэстро, отрешен,
И говорит: «Не лучше ли продолжить?..»